VIROU POESIA, PAI

Foi numa sexta

de sol,

céu azul,

que você partiu.

Onze anos depois,

sexta-feira,

sol e céu azul lá fora.

Aqui dentro,

desta vez,

nublado.

Aprendi com você

a dar palavra ao que sinto,

a transformar angústias,

desejos, medos

em poema.

Hoje escrevo

o que palavra alguma

consegue contornar.

Confortar.

Confrontar a dor da partida,

marcada, ano a ano,

no calendário.

A vida repartida

pelo luto,

este percurso que ora é

como um mar manso,

ora como um vendaval,

daqueles impiedosos

que já vivemos juntos.

Desta vez,

não tem você.

Você aqui.

Mas vai passar.

Porque eu fecho os olhos

e me lembro do seu olhar,

e sei que vai passar.

E vira brisa.

Porque a vida

vivida com você

virou poesia, Pai.

Por Roberta Rocha ⭐️